باولو كويلو يكتب لـ «الرجل»:مستعد للمعركة.. لكن ثمة شكوك
أنا أرتدي زيًا أخضر غريبًا، مفعمًا بالحيوية ومصنوعًا من قماش شديد الصلابة. كما أرتدي قفازات لتجنب الجروح والخدوش. أحمل رمحًا في يدي في نفس طولي تقريبًا: الطرف المعدني له ثلاث شوكات في أحد الجانبين، وطرف حاد في الجانب الآخر.
وبين يدي يكمن الهدف الذي سأهجم عليه: البستان.
وقد شرعت، بمساعدة هذا الرمح، في إزالة الحشائش الضارة التي تنمو بين العشب. أفعل هذا لفترة طويلة، مع العلم أن كل نبتة أقتلعها ستموت في غضون يومين.
فجأة ودون مقدمات أسأل نفسي: هل أفعل الشيء الصحيح؟
ما نسميه "الحشائش" هو، في الواقع، محاولة للبقاء على قيد الحياة من قبل نوع معين من الكائنات التي احتاجت إلى ملايين السنين لتتطور.
لقد خُصبت الزهرة على حساب عدد لا يحصى من الحشرات، وتحولت إلى بذور بعثرتها الرياح ونثرتها فوق الحقول هنا وهناك (لأنها لم تُزرع في مكان واحد فقط، ولكن في أماكن كثيرة). فرصها في البقاء على قيد الحياة حتى الربيع المقبل كبيرة جدًا. وإذا ما كانت تلك البذور قد تركزت في مكان واحد فقط، لكانت عرضة للأكل والفيضانات والحرائق والجفاف.
لكن كل هذا الجهد المبذول للبقاء على قيد الحياة ينسفه طرف الرمح الذي ينزع النبات بلا رحمة أو هوادة من التربة.
باولو كويلو يكتب لـ«الرجل»: رواد الأعمال الجدد
لماذا أفعل هذا يا تُرى؟
شخص ما أسس هذه الحديقة. لا أعرف من على وجه التحديد، لأنني عندما اشتريت المنزل، كانت الحديقة موجودة في وئام مع الجبال والأشجار المحيطة. ولكن لا بد أن منشئها قد فكر مليًا وبعمق فيما كان يفعله، ولا بد أنه قد غرس وخطط بعناية (على سبيل المثال، هناك طريق للأشجار يخفي الكوخ حيث نحتفظ بالحطب) ويديره خلال فصول الشتاء التي لا تعد ولا تحصى.
لماذا أفعل هذا؟
عندما انتقلت إلى المصنع القديم -حيث أقضي بضعة أشهر من كل عام- كان العشب نظيفًا. الآن الأمر متروك لي لمواصلة هذا العمل، على الرغم من أن سؤالاً فلسفيًّا يطرح نفسه هنا: هل يجب أن أحترم عمل الصانع، أو البستاني، أم أقبل غريزة البقاء التي مُنحت لهذا النبات، والذي أسميه الآن "الحشيش"؟
أواصل اجتثاث تلك النباتات غير المرغوب فيها من جذورها ووضعها على كومة ستحرق قريبًا. ربما أفكر كثيرًا جدًا في الأشياء التي لا علاقة لها بالفكر، وترتبط أكثر بالعمل. لكن، إذن، كل إيماءة يفعلها الإنسان تكون مقدسة ومليئة بالعواقب، وهذا يجعلني أفكر أكثر فيما أفعله.
من ناحية، تتمتع هذه النباتات بالحق في النمو والانتشار في كل مكان. ومن ناحية أخرى، فإنني إذا لم أدمرها الآن، فسوف ينتهي بها الأمر بخنق العشب. وقد تحدث يسوع في العهد الجديد عن فصل الحنطة عن الزوان.
لكن -بدعم من الكتاب المقدس أو من دونه- أواجه مشكلة ملموسة تواجهها البشرية دائمًا وأبدًا: إلى أي مدى يجب أن نتدخل في الطبيعة؟ هل هذا التدخل سلبي دائمًا ، أم يمكن أن يكون إيجابيًا في بعض الأحيان؟
لقد ألقيت سلاحي جانبًا (المعروف أيضًا باسم المجرفة). كل ضربة تعني نهاية الحياة، موت الزهرة التي كانت ستزهر في الربيع. هذه هي غطرسة الإنسان الذي يحاول باستمرار تشكيل المناظر الطبيعية من حوله.
أنا بحاجة إلى مزيد من التفكير في الأمر، لأنني، في هذه اللحظة، أمارس قوة الحياة والموت. يبدو أن العشب يقول: "إذا لم تحمني، فسوف تدمرني هذه الحشائش". الحشائش تخاطبني أيضًا: "لقد سافرت بعيدًا للوصول إلى بستانك؛ لماذا تريد قتلي؟
باولو كويلو يكتب للرجل: قصص عن الطبيعة الأم
في النهاية، جاء النص الهندوسي Bhagavad-Gita لأستمد منه العون والمساعدة. أتذكر الإجابة التي قدمها "كريشنا" للمحارب "أرجونا"، عندما فقد الأخير قلبه قبل معركة حاسمة، وألقى سلاحه، وقال إنه ليس من الصواب المشاركة في معركة ستبلغ ذروتها بموت شقيقه.
يقول كريشنا ، أكثر أو أقل: "هل تعتقد حقًا أنه يمكنك قتل أي شخص؟ يدك هي يدي، وقد كُتب أن كل ما تفعله سوف يحدث. لا أحد يقتل ولا أحد يموت".
وبتشجيع من هذه الذكرى، التقطت رمحي مرة أخرى، وهاجمت الأعشاب التي لم أسمح لها بالنمو أصلاً في حديقتي، واستقيت درسًا واحدًا لهذا الصباح: عندما ينمو في روحي شيء غير مرغوب فيه، أسأل الله أن يعطيني نفس الشجاعة على تمزيقه دون رحمة.
© ترجمته مارجريت جل كوستا
